Ca pétait dans tous les sens, comme les flashs qui crépiteraient d’un stade ! Pour continuer à avoir une vue un brin aérienne, on a poursuivi en mangeant à un des restos du 13e étage du Barton Center. Malheureusement, on était un peu loin des quartiers résidentiels d’où partaient la plupart des feux.

Le lendemain, on a fait notre Diwali depuis la terrasse d’amis et on en a profité pour redevenir des sales gamins allumant des pétards, feux d’artifices toutes les deux minutes et courant dans tous les sens entre peur et fascination.

Voilà, la « saison des festivals » touche donc à sa fin (même si on a appris hier qu’un autre surnommé le « frère de Diwali » allait pas tarder), on va donc pouvoir passer aux « nôtres » et penser à Noël !

On n’aime pas trop partager les détails de notre vie privée ici, mais on voulait tout de même expliquer notre relatif silence depuis quelques semaines… On a eu pas mal de visites et donc beaucoup moins de temps à consacrer à ce blog.

On s’est (encore) rendu compte qu’en Inde, il est parfois facile de faire des choses impossibles ailleurs (et vice-versa bien sûr sinon ça ne serait pas drôle). Et qu’on pouvait avoir de superbes surprises (là aussi, on a depuis expérimenté l’inverse…).

Merci en tous cas à tous ceux qui ont participé à ces festivités et merci à l’Inde et Goa de nous avoir permis de vivre ce très beau moment

On essaie de reprendre une vie « normale » maintenant. Même si la normalité ici, heureusement, ça n’existe pas vraiment.

(crédits photo : Olivier)

A l’occasion d’une visite de notre famille à Bangalore (les parents de Johanne), nous avons tenu à perpétuer une tradition bien Française même ici en Inde, le « poulet rôti – patates au four » du dimanche midi.

Ceux qui connaissent un peu l’Inde doivent déjà être en train de sourire… Car oui, 90% (si ce n’est plus) des poulets Indiens sont vendus… vivants ! Entassés dans des cages devant des magasins qui leur sont dédiés, leur fraîcheur est garantie ! Leur bonheur et leur bonne santé un peu moins.
Bref, on se disait bien qu’on tenterait l’expérience un jour mais on n’avait pas encore osé. Après tout, pas d’hypocrisie, ceux qu’on mange en France aussi ont été un jour vivant, au moins ici, la chaîne est raccourcie et on sait ce qu’on mange.
Malgré ces grands principes en tête, l’expérience reste quelque chose un peu à part. Déjà, devant la cage, une certaine odeur de poulet pas serein, pour ne pas dire de mort est en suspension. C’est d’ailleurs bien le plus désagréable, parce que pour le reste tout va très vite. On demande un poulet entier plumé, le vendeur en attrape un vivant dans la cage, le passe à un collègue derrière une vitre qui s’en occupe en deux minutes. Le plumage est vite expédié aussi vu qu’ils enlèvent directement toute la peau.
On ramène son poulet dans un sac en plastique après avoir payé 200 roupies (environ 3€).

Petite surprise au moment de le préparer… le poulet est encore chaud. Logique.

While our family visiting us in Bangalore (Johanne’s parents), we wanted to carry on a French tradition, even here in India, the « roasted chicken with oven potatoes » for sunday lunch.

Those knowing India should already be smiling… because yes, 90% (or even more) of the chicken being sold here is sold… alive! Piled in cages in front of dedicated stores, their freshness is guaranteed! Their happiness and good health a bit less.
We wanted to try this one day but didn’t dare to do it before. After all, even in Europe, we know that the chicken we’re eating were alive before (or we hope!), here at least, less hypocrisies, the chain is smaller and we know exactly what we’re eating.
Despite having those great concepts in mind, the experience in itself remains something special. First of all, standing in front of the cage, the smell of death chicken suspended in the air is something not so easy to stand. It’s finally the most difficult part because apart from that, everything is going in the blink of an eye. The store-keeper catch a live chicken, pass it to a colleague who, behind a tainted glass is taking care of it in two minutes. Plucking it is not a big deal as they’re actually withdrawing the skin directly.
Then we come back with our chicken in a plastic bag after having paid 200 rps (3€).

Last surprise while preparing it… the chicken is still warm. Yes indeed.

Un soir, cette semaine, nous rejoignons des amis pour prendre une bière près de chez nous. Il pleuvait quelques gouttes, on avait donc pris la moto pour aller plus vite et on l’avait garée sur le trottoir (très large à cet endroit) comme environ 30 autres véhicules.
En sortant à 23h30, heure légale de fermeture des bars/restos ici, notre moto avait disparu ! Le vol n’est vraiment pas monnaie courante en Inde donc notre premier sentiment fut presque plus la surprise que la panique. On se renseigne auprès des gardes du bar qui nous disent que ce sont les policiers qui l’ont prise ! Très bien, non seulement, on ne savait pas que le concept de fourrière pouvait exister et ensuite on ne comprenait pas pourquoi ils l’avaient prise et pourquoi que la nôtre !!
Bref, nous voilà partis au poste de police. Direct à l’entrée, notre Bullet ! Nous voilà rassurés, on savait à partir de là qu’on allait la récupérer, la seule question qui restait en suspend « à quel prix ? ».
Deux policiers se tiennent à l’intérieur d’une salle blanchâtre avec pour seule décoration un portrait de Gandhi surmonté de fleurs fânées. Au loin, on aperçoit des cellules (vides). Super ambiance ! Un policier regarde la télé et se moque éperdument de notre problème. Le second ne parle que Kannada, mais on comprend déjà d’arpès ce qu’il nous dit que le souci concernait notre guidon de notre moto non verrouillé. La communication se fait difficile, Nicolas demande quelqu’un qui parle Anglais ou Hindi (mystère, Nicolas se sent de parler Hindi après deux cours, certes efficaces mais plus pour conjuguer l’auxiliaire être que pour négocier avec des flics !!).
On s’assoit donc gentiment en face du monsieur qui remplit des formulaires et un groooos cahier (comme il n’en existe que dans ces administrations qui adooorent les groooos cahiers) en attendant des ‘interprètes-collègues’.
Une vingtaine de minute plus tard, deux autres policiers arrivent. Ils ne parlent aussi que Kannada.

Notre conversation de 5 min s’est limitée à :

– Problem is lock
– Lock is mandatory ?
– Hèèèèènnn Hèèèèènnn
– Hèèèèènnn Hèèèèènnn (dur à reproduire à l’écrit ce long son d’acquiescement utilisé en permanence ici….)
– We didn’t know
– Hèèèèènnn Hèèèèènnn
– Hèèèèènnn Hèèèèènnn
– Ok name
– Ok Hèèèèènnn
– And address
– Hèèèèènnn
– And 200 roupies for fine
– ????
– Hèèèèènnn
– Hèèèèènnn

Et voilà, on a écrit nom + adresse sur une feuille qui allait très certainement finir immédiatement à la poubelle (sinon ils l’auraient écrite sur un cahier), on a donné 200 roupies et on est parti en faisant des sourires et des coucous, heureux de récupérer notre Bullet en 30 min pour 200 roupies (un peu moins de 3 euros…).
Aujourd’hui, après renseignement avec des amis Indiens, on nous confirme que cette règle n’existe pas…
Bref, on a perdu 200 roupies mais bon, si on avait voulu se battre, on y aurait passé quelques heures en plus. Du coup, on se console en se donnant bonne conscience, on se dit qu’on leur a payé leur biryani d’hier soir. Les policiers sont certes complètement corrompus mais aussi complètement sous-payés… Mais on mettra quand même peut être un cadenas la prochaine fois que l’on se garera là-bas !

This week, on an evening, we joined some friends to have a beer in our neighborhood. It was lightly raining, so we took the motorcycle to reach it faster and we parked on the pavement (quite large at this place) as 30 other vehicles.
Getting out of the bar at 23h30, legal closing time for all bars and restaurants here, our motorcycle was gone! Thieves aren’t very usual here in India, our first feeling was more a surprise than a panic. After having asked the bar’s security guard, we learnt that the police had been taking it! Not only we didn’t know that the police was impounding cars or motorcycles here but also we didn’t understand why thay had picked only ours!
So here we were going to the nearby Indiranagar police station. Directly in front of the entrance, our Bullet was waiting. At least, we knew at this point that we would get it back, the only question pending was, how much would we have to pay?
Two policemen were seating inside a not so white room with a Gandhi portrait circled by a faded garland as unique decoration. Behind we had a glance at one jail cell (empty). Nice atmosphere! One of the policeman was watching TV and not taking care of us or our problem. The second policeman, behind his desk, was speaking only Kannada, but we quicly understood that the problem was around our handle bar not locked. The communication was difficult obviously and Nicolas asked for someone speaking English or… Hindi (strangely Nicolas was already feeling confident enough to negociate in Hindi after only two first classes where we mostly learnt to count).
So we sat down gently in front of the policeman who was dealing with some forms and a giant notebook (as the ones we see only in those administrations looooving the biiiig notebooks) waiting for his « interpreters-colleagues.
Twenty minutes later, two other policemen arrived. They finally only spoke Kannada as well.

Our 5 minutes discussion was limited to:

– Problem is lock
– Lock is mandatory ?
– Haiiiinnn Haiiiinnn
– Haiiiinnn Haiiiinnn (very difficult to translate but this onomatopoeia is used here to nod to everything ….)
– We didn’t know
– Haiiiinnn Haiiiinnn
– Haiiiinnn Haiiiinnn
– Ok name
– Ok Haiiiinnn
– And address
– Haiiiinnn
– And 200 rps for fine
– ????
– Haiiiinnn
– Haiiiinnn

And finally, we wrote our name + address on a blank sheet of paper which would certainly end up in the trashbin (otherwise it would have been in a notebook of course), we gave the money and we left smiling, nodding, shaking hand and glad to get our Bullet back in 30 minutes and 200 rps (less than 3€…).
Later, after discussions with local friends, we got confirmed that this « locked handle-bar » rule wasn’t existing of course…
So, we lost 200 rps but we if had wanted to fight, we would have spent hours there. We finally consolated ourselves by thinking that we just paid them their meal. Because if policemen are highly corrupted, they’re also really under-paid…
Still, we may put a lock on our Bullet next time we’re parking in this area.

Pour notre deuxième histoire « Only in India« , nous avons proposé à un collègue Indien de Nicolas, Venkat, de partager avec vous l’une de ses anecdotes. Venkat nous fait donc l’honneur d’être le premier rédacteur invité sur Cheese-Naan. Il est en plus écrivain pendant son temps libre, donc on est gâté ! Il a écrit son texte en Anglais et nous l’avons donc traduit ci-dessous. Pour ceux qui lisent l’Anglais, on vous encourage vivement à lire le texte original que nous publions aussi sur ce post. A cette occasion, on pense d’ailleurs commencer à rédiger le blog dans les deux langues Français et Anglais, mais on a donc un petit travail de traduction à faire pour les précédents articles, on vous tiendra au courant quand nous serons prêts.

En attendant, on vous laisse apprécier cette histoire « Only in India » :

Le vendredi c’est le jour où embouteillages sont les plus importants. Nous étions trois, en train de rentrer du bureau, prenant notre raccourci habituel quand nous nous apercevons qu’un énorme embouteillage est en train de se former. On décide donc de faire demi-tour pour prendre la route principale mais on se retrouve finalement bloqué à un carrefour. Alors que nous attendions patiemment que le trafic bouge, je vois dans mon rétroviseur un taxi remontant à toute vitesse à contre-sens. Il remontait en espérant pouvoir s’insérer au dernier moment dans un espace qui n’existait pas, et allait donc créer un embouteillage encore plus grand.

Nous étions tous les trois assis et interloqués dans la voiture. Nous n’aurions jamais pensé que le chauffeur serait puni aussi rapidement. Le karma est habituellement un process interminable où il faut jouer de patience. J’imagine qu’avec le trafic de Bangalore, il s’agit plus d’un « Car-ma ».
[vers la version Française]

For our second « Only in India » story, we asked Venkat, Nicolas’ colleague to share with us one of his anecdote. Venkat is a writer by night, so we’re very well treated, as you’ll find out reading his sweet story below.
It’s the first time we’re writing in English on this blog. It was only French before as the first aim of this blog was to share our Bangalore experience with our family and friends from France. But, we’re now thinking of « expanding » by translating all our previous posts in English! We’ll let you know once it’s done. Meanwhile, enjoy this nice piece of Bangaloeran life:

« Friday evening is traffic jam time. Three of us were driving back from the office, taking our usual shortcut, but we realized there was a huge traffic pile up. So, we turned around to go via the main road, but found ourselves stuck at a junction. As we waited patiently for the traffic to move again, I noticed in my rear view mirror a taxi speeding down the wrong way. He would go up ahead and try to squeeze into some non-existent open space, thereby creating a greater jam.

The three of us sat in our car in stunned silence. We had never expected retribution for the driver to arrive so swiftly. Karma is usually a long-drawn affair where patience is required. I guess with Bangalore traffic, it’s more a case of Car-ma. »

« Only in India », c’est le nom de cette nouvelle rubrique. Pourquoi ? parce qu’on a l’impression, peut-être fausse, qu’il se passe des trucs ici qui n’arriveraient pas ailleurs. On se trompe peut-être : à vous de nous le dire !

Cette première petite anecdote nous ramène à mon premier w-e à Bangalore il y a donc déjà près d’un mois et demi. Fraîchement arrivé, je venais de passer mon premier dimanche à découvrir certaines des attractions les plus hautes en couleurs et en odeurs de Bangalore : Russell Market et Commercial Street – une bonne entrée en matière guidé par un Toulousain installé ici depuis quelques années, Olivier.
Sur le chemin du retour, dans un rickshaw cahotant, un motard me tape sur le bras et crie quelque chose au passage. Je suis un peu surpris, je ne comprends pas ce qu’il me dit et je pense tout d’abord qu’il essaie de faire du zèle niveau sécurité en voulant m’indiquer que mon bras dépassait de « l’habitacle »… (hautement improbable !)

Mais je n’ai pas le temps de réagir que notre rickshaw s’arrête sur le côté et nous dit « camera fall down » (l’appareil photo est tombé). Je regarde entre mes jambes, il n’y a en effet plus rien. Le stress. Je saute à l’extérieur du rickshaw et court en sens inverse sur 100 Feet Road. En face de moi, une circulation typique de cette double-voie très empruntée, bus, voitures, rickshaws, motos, vaches (ou pas). Je me dis que je vais retrouver mon appareil en miettes ! Mais, au milieu de ce chaos, un autre motard m’appelle et me tend des bras mon appareil photo… intact ! Un miracle. Je veux lui donner de l’argent pour le remercier, il refuse et me quitte sur un « Welcome ».

Alors, « Only in India » ?